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em 25/05/2009
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Estava resguardado na
escuridão de meu quarto. Por vezes ela é minha melhor amiga. Não fala, mas
ouve. E ao contrário de todos os que me rodeiam, não me crítica por tudo o que
faço. Simplesmente limita-se a acolher-me e a escutar-me.
Chamo-me Jonathan Davis e tenho 15 anos. Não sou aquele miúdo
cool que toda a gente quer conhecer. Sou uma mancha na vida de muitas pessoas.
Descrevem-me como aberração. Se calhar mereço isso, não sei. A minha vida é uma
merda, mas, se cometesse suícidio, tenho a certeza de que ninguém iria dar por
minha falta. Ou nem se atreveriam a pôr as suas mãos imundas sobre o meu
corpo pálido e feio. Odeio-me.
Um feixe de luz invadiu o meu quarto, diante da porta. Alargou-se
até aparecer uma figura sinuosa sobre ela. A minha madrasta, Hannah Lewis.
Posso garantir que ela não é a melhor pessoa do Mundo.
Ela entrou, sem pedir autorização e logo começou a
achincalhar-me.
- Nossa! Sempre fechado nesse quarto. Você fica parecendo um monstro se
escondendo do Mundo lá fora. Ou será que você é mesmo? - falou sem hesitação ou
vergonha, me fazendo sentir um traste.
- O que você quer? - perguntei, exaltado.
Ela foi-se aproximando de mim. Ao ouvir o eco abafado do bater dos
seus passos no soalho, me encolhi. Eu nunca deveria ter respondido daquela
forma. Burrice minha!
- Levanta-te. - ela ordenou.
Eu obedeci. Já sabia o que me esperava.
- Você sabe que não pode responder assim para mim, não sabe, docinho? -
questionou-me, mas decerto não esperava uma resposta da minha parte. - Você
sabe o que lhe vai acontecer se você repetir a mesma proeza? - encarou-me,
sorrindo maliciosamente.
Olhei para ela, e, pouco depois, comecei a sentir um ardor em meu
estômago. Nem reparei no movimento. Foi tão brusco. Senti depois a dor. Contorci-m,
queixoso e ela ficou apenas rindo da minha figura. Logo, puxou meus
cabelos, e, novamente me pontapeou, empurrando-me contra a cama. Quem disse que
os rapazes não choram? Enganam-se. Comecei a chorar que nem um bebé.
Quando ela ia sair do meu quarto, ela virou-se para mim de novo,
mas já não temia mais nada da parte dela.
- Ah, antes que me esqueça... Veja lá se ainda vai dar as boas-vindas ao
nosso novo vizinho. Sê simpático! E veja se começa a cuidar de sua aparência.
Você vai assustá-lo!
Saiu logo após o seu discurso nada simpático e, me deixou ali,
contorcido em dores. Mas o mais duro de suportar, não são
as dores físicas. São as dores emocionais.
escuridão de meu quarto. Por vezes ela é minha melhor amiga. Não fala, mas
ouve. E ao contrário de todos os que me rodeiam, não me crítica por tudo o que
faço. Simplesmente limita-se a acolher-me e a escutar-me.
Chamo-me Jonathan Davis e tenho 15 anos. Não sou aquele miúdo
cool que toda a gente quer conhecer. Sou uma mancha na vida de muitas pessoas.
Descrevem-me como aberração. Se calhar mereço isso, não sei. A minha vida é uma
merda, mas, se cometesse suícidio, tenho a certeza de que ninguém iria dar por
minha falta. Ou nem se atreveriam a pôr as suas mãos imundas sobre o meu
corpo pálido e feio. Odeio-me.
Um feixe de luz invadiu o meu quarto, diante da porta. Alargou-se
até aparecer uma figura sinuosa sobre ela. A minha madrasta, Hannah Lewis.
Posso garantir que ela não é a melhor pessoa do Mundo.
Ela entrou, sem pedir autorização e logo começou a
achincalhar-me.
- Nossa! Sempre fechado nesse quarto. Você fica parecendo um monstro se
escondendo do Mundo lá fora. Ou será que você é mesmo? - falou sem hesitação ou
vergonha, me fazendo sentir um traste.
- O que você quer? - perguntei, exaltado.
Ela foi-se aproximando de mim. Ao ouvir o eco abafado do bater dos
seus passos no soalho, me encolhi. Eu nunca deveria ter respondido daquela
forma. Burrice minha!
- Levanta-te. - ela ordenou.
Eu obedeci. Já sabia o que me esperava.
- Você sabe que não pode responder assim para mim, não sabe, docinho? -
questionou-me, mas decerto não esperava uma resposta da minha parte. - Você
sabe o que lhe vai acontecer se você repetir a mesma proeza? - encarou-me,
sorrindo maliciosamente.
Olhei para ela, e, pouco depois, comecei a sentir um ardor em meu
estômago. Nem reparei no movimento. Foi tão brusco. Senti depois a dor. Contorci-m,
queixoso e ela ficou apenas rindo da minha figura. Logo, puxou meus
cabelos, e, novamente me pontapeou, empurrando-me contra a cama. Quem disse que
os rapazes não choram? Enganam-se. Comecei a chorar que nem um bebé.
Quando ela ia sair do meu quarto, ela virou-se para mim de novo,
mas já não temia mais nada da parte dela.
- Ah, antes que me esqueça... Veja lá se ainda vai dar as boas-vindas ao
nosso novo vizinho. Sê simpático! E veja se começa a cuidar de sua aparência.
Você vai assustá-lo!
Saiu logo após o seu discurso nada simpático e, me deixou ali,
contorcido em dores. Mas o mais duro de suportar, não são
as dores físicas. São as dores emocionais.
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___poemas___ 18/07/2010
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